Ich werd den türkischen Kebapmann, der mir manchmal einfach Ayran extra dazupackt, den russischen Pizzamann, der über die türkischen Pizzen schimpft und den italienischen Eismann mit dem Charme einer Tonne flüssigen Stickstoffs vermissen.

Die sauren Schwaden, die der Wind von der Brauerei her weht, ohne die kann ich leben und auch damit, dass ich wohl nie erfahren werde, warum im sechzehnten Hieb soviel Brot auf der Straße liegt.

Die Vorrecherche im Umfeld des monströsen stadtstaatlichen Gebäudekomplexes bestätigten meine Vorurteile voll und ganz.

Dicke, alte Männer die um 9 Uhr morgens in gewischtechnikt terracottagetünchten Beisln hocken, wo auf birkeimitatenen Vitrinen Sportpokale thronen, die von Erfolgen zeugen, die nicht einmal dem Bezirksblatt berichtenswert erschienen.

Heute liest Österreich die Kronenzeitung, trinkt dazu das zweite Krügl Bier oder eine Melange und bedauert den Sittenverfall der Jugend.

Mit Migrationshintergrund sagen sie, gar nimmer Tschuschen, erstaunlich.

Die Pitbulldichte ist enorm.

Das Altweiberaufkommen, sowohl am Gehstock, als auch am Fensterbrett ebenfalls.